De flesta antar att min historia börjar i en sjukhussäng. Men jag hade ett liv förut. Jag minns att min mamma, Lena, sjöng för högt i köket. Min pappa, Mark, luktade motorolja och pepparmyntstuggummi. Glödande sneakers. En lila tekopp. Åsikter om allt.
Sedan inträffade olyckan.
Upptäck mer
Efterrätter
Mat
Choklad
Versionen jag växte upp med var enkel: bilolycka, föräldrar dog, jag överlevde, min ryggrad gjorde det inte.
Staten började diskutera fosterhem. En socialarbetare stod vid min sjukhussäng med skrivplattan i handen och log försiktigt.
"Vi ska hitta ett kärleksfullt hem", sa hon.
Det var då min farbror klev in.
Ray.
Stora händer. Permanent rynka pannan. Byggda som cement och stormar.
"Nej", sa han. "Hon är min."
